Acrílico, papel, medio trip.
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21 de junio de 2009
20 de junio de 2009
Manuscritos de Luzmira
Volumen CXIV. 1994.
GALOPAN UNAS CABEZAS DE VACA
POR LA TIERRA HUNDIDAS EN LA LLUVIA
GALOPAN CORTADAS
LAS CABEZAS DEVASTADAS
UN CIERVO BEBE AGUA DE UN RIACHUELO
DE SU PROPIA SANGRE
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GALOPAN UNAS CABEZAS DE VACA
POR LA TIERRA HUNDIDAS EN LA LLUVIA
GALOPAN CORTADAS
LAS CABEZAS DEVASTADAS
UN CIERVO BEBE AGUA DE UN RIACHUELO
DE SU PROPIA SANGRE
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19 de junio de 2009
La función de todos los días
El libro de poemas.
(Por qué habría de escribir un libro de poemas (sobre en la imaginación revuelta con seso y la en contracción de sentidos (muchas veces honomatphellicos) involucrados en la oración versada humanamente posible como tijereta rabiosa (nadie se da cuenta, claro): (y repito nada, más) este libro es uno y varios libros (o bien) una colección de viajes donde me desmorono en de fragmentos reunidos por la fuerza en de que hablan para mí (y que saltan) con mi hablar porque me desconozco con mi voz (como una mezcolanza) es mentira: No soy yo el que atisbé dos hoyos (antes de comprometerme), metí el dedo y les di espacio para que crecieran tranquilos; dos hoyos en la observación pasmada: uno en las manos por creer demasiado y otro “en la esfera no del entendimiento”. De puro buena onda me sumergí en la transpiración rebuscada de las manchas (en las luces o la tinta o la huella o la impresión insolente) que me dejó sentir este cuerpo tan atiborrado de contextos, de ambientes atravesado, de líneas benignas de movimiento de luz y de comida El insaciable cerca (de todas esas intensidades de la naturaleza que se le olvidan (a uno) de repente: risas de cerdo coronado (dos) muchas risas de fauna desencajada con la posición (: Sebastián saboreaba como perro sus llagas (yo lo miraba por la ventana) y el otro tipo curioso arrastraba una Cabeza de Vaca con las fauces abiertas sobre el cemento blando: iban quedando las costras, las heces marcadas como en la memoria (que no falla): el basural.
…y escribir debiera relajarme
)))))))))))))))))))
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(Por qué habría de escribir un libro de poemas (sobre en la imaginación revuelta con seso y la en contracción de sentidos (muchas veces honomatphellicos) involucrados en la oración versada humanamente posible como tijereta rabiosa (nadie se da cuenta, claro): (y repito nada, más) este libro es uno y varios libros (o bien) una colección de viajes donde me desmorono en de fragmentos reunidos por la fuerza en de que hablan para mí (y que saltan) con mi hablar porque me desconozco con mi voz (como una mezcolanza) es mentira: No soy yo el que atisbé dos hoyos (antes de comprometerme), metí el dedo y les di espacio para que crecieran tranquilos; dos hoyos en la observación pasmada: uno en las manos por creer demasiado y otro “en la esfera no del entendimiento”. De puro buena onda me sumergí en la transpiración rebuscada de las manchas (en las luces o la tinta o la huella o la impresión insolente) que me dejó sentir este cuerpo tan atiborrado de contextos, de ambientes atravesado, de líneas benignas de movimiento de luz y de comida El insaciable cerca (de todas esas intensidades de la naturaleza que se le olvidan (a uno) de repente: risas de cerdo coronado (dos) muchas risas de fauna desencajada con la posición (: Sebastián saboreaba como perro sus llagas (yo lo miraba por la ventana) y el otro tipo curioso arrastraba una Cabeza de Vaca con las fauces abiertas sobre el cemento blando: iban quedando las costras, las heces marcadas como en la memoria (que no falla): el basural.
…y escribir debiera relajarme
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